Mere død end skrivende

Digte på lyrikmagsinet Ordstorm.dk

2011-02-01T12:55:00.000-08:00

http://ordstorm.dk/?p=226

2011-01-20T02:41:00.000-08:00

Øjnene der langsomt lukker

lygterne der tænder

solen der slukker

tagryggene der strækker sig

fugle der synger deres lunger tomme en sidste gang

den mørklagte vej ud af hendes opgang

smagen af det sagte som røgringe fra mundvigen

skyggerne der er ved at være lange

lummer natteduft

forduftet fornuft for nu skal rusen rammes

byens g-punkt

nattens glødende cigaret

sugende på den hidsigt

forgabt i at være fortabt

i sekunderne der hænger ud

langs værtshusenes åbne døre

med susen for både ens blik og øre

øjner chancen for at charmere en til mere

mens livet leves og leveren skriger

skydes der skarpt blandt nattens første bud

vandpytterne der genspejler solens død i fortovet

væggene der husker forrige syn

dagens død og mørkets første lyn

rammer mine bryn

mens jeg træder ud i byens skovbryn

Måne skæret på din kind

2010-12-01T02:36:00.000-08:00

Planeten er tom

sekunderne er aflivet

vi ligger på sengen under nattens blik

og mærke livet flyde i blodårerne

og vi er fritstillet

og har lukket sårene

alt er flyvende

tømmermændene tudende

som blæsten der kaster sig mod ruden

du sover trækker vejret let

og jeg ved at ikke ville være foruden

dit blik i mit

og din sovende krop ved min side

når vi ligger her sammen

længere end langt væk fra både

tid og sted

Lille krokodille Tatovering

2010-11-02T07:54:00.000-07:00

Hvis du en dag går din vej

Vil du stadig sidde i mig

Ikke som et strejf

Men som et minde

om dengang vi havde hinanden

dengang din sang lå i mine vande

Da vi sov sammen i samme seng

og du efterlod dine ting i mit hjem

og satte din tandbørste for aldrig at hente den igen

Hvis du går din vej

Vil du stadig sidde i mig

Dine øjne vil stadig skinne bag min nethinde

din omsorgsfulde måde at vække mit indre på

din måde at bærer foråret frem i dage der er grå

dit smil der smelter selv det mest sorte ud af sindet

din lille mund

og det smukke lattermilde ved grinet

og måden dit hår falder på

når du lige har sat det op

de små ting der gjorde os til noget der aldrig kan gå

eller forlade min krop

så hvis du går din vej

går mindet aldrig fra mig

Du vil sidde som en patron dybt i min hud

Tatoveret fast i hvert et skridt

jeg tager efter dit brud

Du vil sidde som for første gang du lagde dig i

mit blik

Så hvis du går din vej

Skal du vide at du altid vil sidde i mig

Som en tatovering af en lille krokodille

på min kridhvide hud

Lavet en larmende aften

Hvor der var magisk stille

डिगत फर मं कोम्मेंदे दिग्त्सम्लिंग " देर एर इन्तेत नयत अंडर क्जोलें">

2010-09-02T16:05:00.000-07:00

Nu har tiden spyttet mig i ansigtet
Tiden jeg skulle have brugt
På se hvordan solstrålerne falder i faldende fugt
Hvordan kragerne vender
Når vi er der ude hvor blæsten slår så hårdt imod os
at du får røde kinder
Hvordan jeg genkender mig selv i barndommens minder
Når jeg slinger på en cykel hjem fra den døende nats sidste skrig
Hvordan det forholdte sig da forholdende var fobi
og man så sommeren med nye øjne
i nye øjne
hvordan nætterne var næsten nøgne
af lys
og hendes bryst varmt som kærtegnene
og de vedvarende kys
hvordan månen var syg af træthed
og vi talte sammen med sekunderne
flydende lydløst i svingenes
skred
hvordan hun satte sig
og blev siddende
hvordan timerne aldrig var vedvarende
altid løbende og skridende
fra os
hvordan jeg drak sulten ud af maven
så det
men ville gerne have set blomsterne skyde op af haven
set rynkerne vokse om forældrenes øjne
set lungerne kokse
og benene
bøjende
Nu spytter tiden mig i ansigtet med fuldt overlæg
overhaler
overfuser mig
mens jeg står i et efterår
jeg ikke havde set komme
fordi det gik
mens jeg var i øjeblikkenes tidløse lomme

Danmark uden

2010-02-17T10:39:00.000-08:00

Danmark uden farver i personlighederne
Danmark uden gamle bygninger ved gaderne
Danmark uden rygere uden sprittere uden skøger uden sniffere
Uden ludere uden tosser uden folk med hanekamme og piercede nosser
Danmark uden plader og pludder uden porno og kludder
Uden punk uden rock uden hiphop uden elektrochok og uden ludere
Uden hippier uden beatniks uden lsd trips uden nøgne folk i tipier
Danmark uden langt skæg uden næb uden fisse og pik
Danmark uden lyst uden stort bart hvidt bryst
Danmark uden fri hash uden spas uden spassere
Uden gas uden snyltere og nassere
Uden narkomaner uden fascistiske grupper og deres smudsige planer
Danmark uden tankegang uden plankegang uden hampetrang
Danmark uden gennemskuelighed uden frihedskæmpere
Uden ubrugelighed uden meninger og uden gimper
Uden forfattere uden digtere uden plattere og uden instinkter
Uden anarkister uden fascister uden Nihilister
Danmark uden ekspressionister kubister symbolister uden surrealister
Uden impressionister uden kommunister romanister og humanister
Uden alle former for kunstnere og ”ikke normale mennesker”
Uden fulde svenskere
Danmark uden fiskere med svampede næser stående foran de slidte skuer med øl i deres hænder i alt slags vejr
Danmark uden loppemarked uden værtshuse uden skjorter der opknappede
Uden hår på brystet uden mudderfodspor på kapitalist gulvet
Danmark uden selvindsigt uden selvkritik uden indblik i sindets skattekistebunds blik
Uden kreativitet uden Christiania uden fokus på tiden i et øjeblik
Danmark uden arbejdsløse uden useriøse uden modstand uden førtidspensionister
Uden bistandsklienter uden Lady Boys uden Lars Von Trier
Danmark uden ikke politiske aktive folk som spekulerer
Uden retten til at lade fingrene glide under dynen og heftigt onanerer
Danmark uden fede uden ungdomshuse uden autonome uden Fru Drusse
Uden hængerøve uden frie gymnasier uden nudister og uden øjne der rent faktisk kigger
Danmark uden dyrisk sex på gulvet inden man skal ud af døren
Uden ture i biler hvor man bare kører for at kigge på udsigten sammen med sine venner eller børn
Danmark uden forskelligfarvede enbenede duer hoppende rundt på rådhuspladsen
Danmark uden bordeller uden at se det gode i hinanden uden vægtproblemer og deller
Uden Kødbyen uden sammen groede øjenbryn uden pot der er vokset op frit på Møn
Og bliver fragtet ned i mine lunger ved hjælp af hjælpsomme pushere
Danmark uden Pornobutikker
uden ensomme fraskilte sindssyge folk klædt i orange dragter som bor på landet i gamle huse uden at snakke med andre end deres indre stemmer
Danmark uden klogskab for andre end de øverste, uden sandheden uden viden om andet end det de vil have os til at vide
Uden demokrati uden kokainbaner med næsen på ski
Danmark uden bøsser uden stumper og stykker
Uden kiosker hvor Inderne står og sidder foran de lange sommernætter mens de ryger og snakker med de lokale alkoholikere
Danmark uden andre end os selv uden ejerskab af vores egen sjæl
Uden sexlegetøj uden swingerclubber for alle de mennesker der udnytter hinandens stramme og slappe huler uden det handler om småborgerlig sex i en missionærstilling
Danmark uden nosser uden boller uden testikler
Uden blade uden havet uden at være begavet uden smukke udsigter
Danmark uden solnedgange uden at kramme
Uden retten til selv at styre om man vil fuckin æde junkfood
ryge cigaretter kneppe ludere hinanden eller se på strippere
Æde piller tænke hele livet over livet eller bare drikke sig døende og ældre
Danmark uden retten til at blive ældre og uden tak for det man ofrede sit liv på
Uden weekends druk uden at drikke til sig så fuld man ikke ved hvordan man skal gå
Uden pusherne på staden der mere til at stole på en de steder eksempelvis A. P Møller stiller til rådighed
Døgnnetto har ikke døgnåbent det har pusherne på staden og de er altid høflige i hvert fald på deres egen måde
Danmark uden demonstrationer uden hashklubber uden dig selv bag rettet
Uden fredede steder fordi en eller anden smart Jimmy nar af en Københavnersnude altid skal smække en Cafe midt op i dyrenes hjem for kunne tjene penge til banken
Eller fjerner fiskerne fra haven som har haft hele deres liv der
for at kunne hælde mælkekaffe ned i nakken
På selvfede provins kapitalist kællinger der drømmer om alt andet end det de er
Danmark uden respekt for en tømrer uden andet end foragt for landmænd og bønder
Uden gamle uden unge uden uddannede uden fattig uden meninger i en klumme
Danmark uden frie strandkyster uden penge til alt det sjove som vi lyster
Uden selv at kunne bestemme uden nogensinde at kunne tvivle på mediernes falske stemme
Danmark uden blod bag huden uden neonlys bag ruden
Uden ytringsfrihed
Danmark uden Danmark

Et Nyt Arbejde

2010-02-11T06:59:00.000-08:00

Vinden er iskold, og slår i hårde stød imod hendes ikke tildækkede ansigt. Hjertet slår hårdt imod rebene, det gør det altid når hun er nervøs. Fingrene leder i lommerne, men vanterne gør det umuligt, så hun hiver den ene af, og putter den i munden. Stoffet følelses underligt imod tænderne. Hun finder en krøllet pakke prince frem, tager en cigaret op og putter den i munden. Flammen på lighteren går ud, da blæsten slår imod den, og hun stamper surt i jorden.
Hun skal altid ryge, når hun er nervøs over et eller andet, det er en dårlig vane, men sådan er det altså. Desuden havde fyren i kiosken smilt så venligt til hende, da hun skulle købte tyggegummi, at det ville have været uanstændigt, ikke at købe en pakke.

Da der kommer ild i cigaretten, suger hun så hårdt på den, at det gør ondt i lungerne. Så tripper hun lidt, det er for koldt til at stå stille.
Træerne svajer i vinden, og virker næsten forsvarsløse uden de grønne blade, til at beskytte sig. Husenes farver er triste og grå, det er som om byen er i slags dvale om vinteren. Kun mågerne virker frie af vinterhiet, og hænger skrigende over hendes hoved.

Alt var nemmere om sommeren, det var som om ens tanker ikke fyldte så meget, når varmen bare var der.
Hun står længe i sine egene tanker, og drømmer sig tilbage.
Det er første dag på jobbet, men det er en anden måde at arbejde på. Hun skal ikke stå tidligt op, ikke bruge sit hoved, hun skal bare flyde med de bløde bølger, som folkene nu giver hende. Det er rart for nu forventes det ikke det samme af hende, hun behøves ikke være nervøs for at begå fejl.
Det var ikke gymnasiet, arbejde bag en disk, et grønt jobcenter eller noget i den stil, nej det var noget andet. Hun havde haft nok nederlag, syntes hun. Nu skulle der ske noget nyt, i hendes liv.

En mand gik langsomt imod hende, hun vågnede op af sine tanker, og kvalmen spredte sig i hende. Kroppen rystet kraftigt, hun ville løbe. Det måtte være ham, ham der skulle hente hende.
Han har sorte briller på, lang frakke der blafrede i vinden, og et surt rynket ansigt. Det er som om han skærer igennem luften, skridtene er bestemte og målrettede.

Hun kigger den modsatte vej, en dame på en rød cykel, kører ud foran en hvid bil, den dytter længe af hende. Damen giver manden i bilen fingeren, samler noget bag kinderne, og snotter på bilens rude.
Hun vender sig hurtigt fra synet, og ser manden i de sorte briller, skyde ned af en sidegade.

På en måde er hun skuffet, men alligevel lettet.
Det er begyndt at blive mørkt, lygtepælene tænder og blander sig med skæret fra butiksruderne, og det er som om byen skifter sminke. Hun elsker mørke, da hun var lille gemte hun sig tit under dynen, for der var der trygt.

Hun går lidt frem og tilbage på gaden. Hendes høje hæle klaprer imod brostenene, men lyden bliver overdøvet af biler der suser forbi.
Uret over en støvet antik butik med nikotin gule lampeskærme som udstilling, fortæller hende, at hun er kommet for tidligt.
Ansigtet er følelsesløst af kulde, hun tæller tyggegummier, og stirrer formålsløst på de mangefarvede brostens forskellige konturer. På væggen over for hende, står der skrevet noget hun ikke kan udtale, med store fede bogstaver. Hun læser det, skriver det i luften, og læser det bagfra.
Så kommer nervøsiteten tilbage, hendes ryg er svedig, og små dråber løber imellem hendes baller. Spørgsmålene vælder frem i hovedet, hvad nu hvis du ikke kan, hvis de alligevel ikke synes om dig?
Hun skal tisse og brække sig. Idéen om at gøre det i den bil, hun ville blive kørt der ud i, eller på den mand der skal hente hende, virker virkelig skræmmende.
Hun går ind i antik butik, en ram lugt af støv og gammelt menneske skyder op i hendes næsebor.

Døren smækker hårdt bag hede, og en klokke ringer højt. Butikken er proppet med alle mulige mærkelige ting. Møbler står presset imod hinanden, så tæt at kun en lille gang, kan føre kunderne rundt. På væggene er der gamle skæve billeder, og urer hvis tikkende lyde er altdominerende. Fra loftet hænger store fuglebure, i alverdens farver og størrelser.
Hun skæver ud af vinduet, men der holder stadig ingen bil. Så kommer en ældre dame frem fra et baglokale, og stiller sig bag en gammel disk. Damen spørger om hun kan hjælpe, mens hun aer en udstoppet ugle.
Uglens fjer er grå og dens næb er åbent.
Hun spørger om hun må låne toilettet, damen kigger et kort sekund op i loftet, så viser hun hende vej. Hun følger efter damen, der dufter af cigaretrøg og skrald.
Da hun kommer ind på det lille toilet, er hun ved at eksplodere. Øjnene er løbet i vand, og hun trækker sine strømpebukser ned, og sætter sig. Brættet er koldt imod hendes hud, og det giver en svuppende lyd da hun rykker sig lidt. Hun strækker benene ud og sætter dem imod døren. Strålen rammer hårdt latrinen, hun presser så hårdt hun kan. Stressen er ved at stige hende til hovedet, men det er som om, hun ikke kan stoppe med at tisse. Hun sætter sine albuer på hvert knæ, holder sit hoved mellem hænderne, og sidder ventende. Håret rører næsten det beskidte gulv, sådan nogle skulle hun aldrig vaske mere.

Strømpebukserne er faldet ned om hendes ben, og ligger nu ved skoene. Lugten af tis er kraftig, hun klør sig i håret.
Da hun er færdig, vasker hun fingre med en grå sæbe, vandet er koldt. Hun kigger ned af sine hvide knoglede ben, lårene, og til sidst falder øjnene, på de begyndende hår ved skridtet. Så trækker hun strømpebukserne op, og hiver kjolen ned.
Hun åbner døren og skynder sig ud. Da hun siger tak til damen, svarer hun ikke men stirrer bare surt, på den lille ugle.
Da hun er ved udgangen, stopper hun op, tænder en cigaret slynger døren op, og skynder sig ud.
Blæsten slår imod hendes ansigtet, og kulden får hende til at udstøde en forbavset lyd.

Hun stirrer op på uret ingen, klokken er det den skal være.
Cigaretten pumper røg ud, der hurtigt farer væk langs gaden.
En rød bil kommer kørende et stykke fra hende, hun ved det er den. Maven knurrer, sveden løber fra armhulerne, hun gisper.
Hun har brugt lang tid foran spejlet, lang tid på tøjet, men har hun brugt nok. Fingrene roder efter pakken med cigaretterne, men de er der ikke. Håndfladerne svupper af fugtighed, hun bider i sin overlæbe.

Bilen kører op på kantstenen, stopper og en rødhåret fyr vinker af hende. Hendes øjne blinker, hun prøver at gå men benene vil ikke. Hjertet slår dobbelt slag imod brystkassen, det gør næsten ondt.
Den rødhårede fyr smiler, så hans gule tænder kommer til syne. Han åbner døren, og råber hej til hende.
Han dytter. Hun går over til bilen, og så løber hun den modsatte vej, alt hvad hun kan.

En dag i Tina Lunds sjælløse liv

2010-01-27T15:11:00.000-08:00

”Hvis vi ikke ses til et ridestævne, så ses vi nok på en forside eller to."
Citat af Tina Lund

Tina lund står op, skuer ud over den verden der er så meget mindre end hende,
Så kravler hun ud af sin fars røvhul, og de smiler til hinanden, tilfreds med nattens drømme,
De har begge haft gode drømme, drømme de ikke kan huske,
De piller deres opladere ud af stikkontakterne, og vandrer mekanisk ned i deres perfekt indrettede, minimalistiske, topmoderne, køkken,
Her får Tina Lund serveret talentløsheds kød, ligegyldigheds sovs, og opmærksomheds pølse,
Hun sluger det hurtigt, mens hun tænker på en ny sangtekst, der skal handle om hendes forhold til heste.
Men denne gang vil hun gerne, afsløre lidt mere om det hun i virkeligheden føler.
Men hvordan kan hun fortælle om den svulstige, svedige, kæmpestore sorte hingst, Black Jack,
Uden at folk vil tænke, at der noget galt med hende?
Det er ikke nemt at være kendt, hun føler sig næsten kongelig, som en der virkelig kan give folket noget,
Og vil hun sætte det på spil, for at afsløre hendes forhold, og den skjulte graviditet?
Hun slår det hen, går udenfor og skælder ud på alle de journalister der har hobet sig op foran huset,
Journalisterne kæmper om at få billeder af hende, hun smider hjemmelavede sex tapes ud til dem,
Dem hun har lavet med værter fra tv-2, for at komme med i vild dans, hun kalder dem for idioter,
Mens hun drikker sig fuld, og bliver ugens brandert,
journalisterne er som sultne løver, Og kaster sig brutalt over den det kød hun smider,
Bagefter går hun ind til Sys Bjerre, der sidder og er i gang med at skrive en selvbiografi,
En selvbiografi om Tina, og hendes politiske, fantastiske, geniale, sindsoprivende virke,
For det før intetsigende, ikke oplyste og grå Danmark,
Tina har købt Sys, fordi hun synes at de har så meget tilfælles, de har så meget at snakke om,
De kan eksempelvis have lange samtaler om det at være kendt, om hvor hårdt det rent faktisk er,
Hvor hårdt det er at vide så meget, og være så utrolig meget bedre end andre mennesker,
Tina har nu også bedt Sys om at skrive en tekst for hende, det skal være den om Black Jack,
Og hun skal skjule deres kærligheds forhold, bag virkelig raffinerede, gennemtænkte, metaforer,
Så nu er Tina virkelig glad, der er styr på det hele, og senere kommer Fru Fræk på besøg,
De skal snakke om ingenting, også skal de på diskotek i Fakse, hvor de vil kysse foran dkbn kameraer,
Sådan at de kommer på forsiden, af alle de forfærdelige onde, onde blade,
”Det er så dejligt er det ikke, det med heste” siger Tina, i sin nye film skrevet af den talentfulde Thomas Willum Jensen,
Og der er allerede skrevet 599 999 303 003 336 352 manuskripter til forsættelser,
af den nye film om det spændende orakel Tina,
Men pludselig mærker Tina en smerte i ryggen, den skyder op igennem hendes mave,
Hun skriger til Sys at vandet er gået, Sys skynder sig ud og farer forvirret rundt, mens hun råber efter vandet,
Tina skriger på Black Jack, der straks kommer vrinskene, svedende, hoppende ind i stuen,
Hvor den skider nogle kæmpemæssige hestepærer ud over hende, og kvitterer med en vrinsken,
Hun skriger til Black Jack at vandet er gået, og han fortæller hende med en brummende stemme,
At han rent faktisk allerede har et barn som hedder Adolf Morten Messerchmidt, med Pia K,
Nu er Tina på grådens rand, hun vakler ud til døren og lukker journalisterne ind,
Og sammen med alle de andre journalister
Vælder bagmændene bag de unge mødre frem, og er allerede parat til at lave, det dummeste afsnit af de unge mødre nogensinde, med den mest talentløse, intetsigende, idiot nogensinde,
Mens kameraerne kører på fuld knald, føder Tina endelig sit barn med Black Jack,
Folks øjne står ud af deres hoveder, alle mennesker sluger denne begivenhed igennem deres fjernsyn,
Der bedre end vild med dans, bedre end X-faktor, bedre end den ellers utrolig poetiske, og episke gode dokumentar om Tinas utrolig spænende liv, nu er Tina glad, også selv om Black Jack har dyppet sit lem i Pias grå måtte, for dette vil gøre hende kendt, dette vil være hendes verdens gennembrud, nu skal Jesus genfødes, eller er det Darwin, Freud, Geo Brandes, Alexandra den store, Platon, Nietzsche, Karl Marx,
Hvem er det?
Tina Lund er overbevidst om, at det må være noget stort, for det følelses sådan,
Noget umenneskeligt, noget gudeligt som en Herkules der vil lave om på alt,
Tinas far vælder ind i lokalet, og skriger på Tina som han ville gøre hvis hun var til et ridestævne,
”Kom nu Tina din møg sæk”
”Tjen nogle penge hjem til far, så jeg kan købe nogle fede store biler”
”Pres for helvede”
Når han er færdig med at råbe, fortæller han straks om den ny selvbiografi som Sys er i gang med at skrive,
Bagefter trækker Tina sit hvide blodfyldte bryst frem, som en ekstra underholdnings faktor,
Og bliver fotograferet som ugens gravide side 9 pige,
Men nu kommer den lille baby og Black Jack vrinsker uhæmmet af synet, om det er brystet eller babyen er ikke til at sige,
Tinas far skriger sig rød i hovedet, råber at de alle skal tage billeder, og kræver live tv,
Tina græder af lykke, for al denne fantastiske opmærksomhed, gør hende så uendelig glad,
Den kæmpemæssige baby vælter ud på gulvet, og rejser sig hurtigt, og retter på sine små runde sorte briller,
Så vender han sig og kigger ind i de mange kameraer,
Tina vender sig for at se sit smukke værk, og undres straks ved synet,
Der foran hende står en halvfed, gammel mand, med damepatter, skægstubbe, skaldet, og maven hængende ned for pikken,
Foran hende står den mand hun kom til at sætte sig på, sidst hun var på toilettet,
Det er den man der er lige så talentløs, ligegyldig, og falsk, som hende selv,
Black Jack Vrinsker af vrede, han er blevet snydt, bedraget, nu er der skandale,
Tinas far har pengetegn i øjnene, for han ved det giver både opmærksomhed og penge det her,
Tina er lige så glad, selv om hun havde glemt, at hun rent faktisk ikke var gravid,
Men at det bare var en hæmoride langt oppe i hendes tarm,
Foran dem står han, smurt ind i ekskrementer, og blod,
Tinas Baby Klaus Bondam,

Ting jeg er oprigtig glad for…

2010-01-21T14:29:00.000-08:00

Jeg er glad for regnen når den falder, jeg er glad når det står på i mange dage i træk,
Fordi så kan folk lære at ikke alle synes solskin er godt vejr,
Jeg er glad for min kat fordi den er selvstændig, og aldrig ville gå hen til fremmende mennesker,
Men altid kun være sine ejere tro,
Jeg er glad for min kæreste af så mange grunde, at jeg kunne skrive en helt bog om det,
Og jeg er glad for jeg har det sådan,
Jeg er glad for mit liv, for selv om jeg igen penge har, har jeg stadig så meget tankegang,
At jeg kan tænke at penge bare er penge, og at de ikke kan gøre mig glad, på andet end falskhed,
Jeg er glad for at være dansker, for en dansker skal ikke tages over en kam, en dansker skal deles op som en kage, hvor hvert et stykke har hver sin smag, igen mennesker er ens,
Jeg er glad for mig selv, fordi jeg er så kritisk overfor alt,
For så vil jeg aldrig blive snydt af hverken medier, politikere, reklamer, og alt det skidt,
Jeg er glad for at jeg er så naiv, at jeg selv tror jeg ikke kan blive snydt,
For så vil jeg aldrig være klar over når det så endelig sker,
Jeg er glad for at min mor smed min far ud da jeg var 2 år, for der findes næsten igen fædre fra 8oerne, der kunne finde ud af at snakke med deres børn, og havde hun ikke smidt ham ud, havde jeg ikke været så stærk som i dag, dette kaldes projektering,
Jeg er glad for Rudolf Steiner for uden ham, havde jeg aldrig lært hvilken skole mine børn ikke skal gå på,
Jeg er glad for Nietzsche for uden ham, havde jeg aldrig vidst, at der altid er en grund til jeg ser mine allerbedste venner som fjender, før jeg begynder at kunne lide dem,
Jeg er glad for Sigmund Freud, for uden ham havde jeg aldrig vidst, hvordan man forklare neurotiske, egoistiske, hysteriske, rigmands kvinder fra 1800 tallets problemer, hvis dette skulle blive aktuelt,
Jeg er glad for tømmermænd, for uden dem ville jeg helt sikkert drikke meget oftere,
Jeg er glad for sport, for uden sport ville jeg se mere fjernsyn end jeg allerede gør,
Jeg er glad for at spille wow, eksempelvis gør det mig rigtig glad når jeg får de godes flag, og når ned i min egen lejr med det,
Jeg er glad for måger, for uden måger ville himlen bare ikke være det samme,
Jeg er glad for teorien om aftraditionalisering, for uden det ville jeg ikke rigtig hvide hvad jeg skulle være,
Jeg er glad for Tina Lund, for uden hende ville jeg ikke vide, at den største trussel imod Danmark rent faktisk bor i Danmark sammen med sine heste.
Jeg er glad for Sys Bjerre, for hun fortæller os alle sammen hvordan vi ikke burde skrive tekster, og opføre os på tv,
Jeg er glad for kærlighed, for uden den ville intet være det samme, og alt anderledes,
Jeg er glad for døden, for det er simpelthen så fedt at vide at den får os alle til at skide i bukserne af skræk, bede, og gå i kirke,
Jeg er glad for vaskemaskiner fordi de kan vaske lorten af bukserne,
Jeg er glad for København, for uden København ville alle folk flytte til Århus, og Århus stinker,
Jeg er glad for det danske sprog, fordi det er så småt og voldtaget af engelsk, at det på en eller anden måde virkelig kræver noget af en,
Jeg er glad for vores udannelsessystem, fordi de ikke kræver penge men kultur, nosser, og beslutningstagen, og det sætter en i situation hvor man egentligt ikke kan brokke sig, men bare tage sig sammen,
Jeg er glad for porno, for uden porno vil der ikke være noget at se på, når man ligger en søndag og har dæmon tømmermænd med åbne porte fra helvede,
Jeg er glad for dårlige digte, for uden dårlige digte, ville man ikke kunne udpege de gode,
Jeg er glad for at være skilsmissebarn, for uden at være det ville jeg ikke have noget, at skyde mine synder på, hvis jeg en dag opdager at gud virkelig findes, den dag jeg dør,
Jeg er glad for maden på KVUC Købmagergade København, for så er der endnu en ting til min liste, over det jeg aldrig vil bruge penge på,
Jeg er glad for Rambo, fordi det simpelthen er så fedt, med en rigtig mand vi alle sammen kan se op til, nu hvor den sekundære socialisering er ved at overtage,
Jeg er glad for kendte sportsstjerner der udgiver bøger, for så ved jeg at jeg bare skal skrive noget lort, for at få det udgivet,
Jeg er glad for X-faktor for så ved jeg, hvad X-faktor ikke er,
Jeg er glad for talent 2009, for så ved jeg, at det ikke bare er mig, der noget galt med, når jeg siger at rap er ude på et sidespor,
Jeg er glad for mine pegefingre, for så kan jeg pege efter dig,
Jeg er glad for at kneppe, for der findes ikke mennesker der synes det er fedt at elske, det er bare et latterligt ord opfundet af romantikere, lige som da Coca cola fandt på julemanden skulle være rød,
Jeg er glad for naive mennesker fordi, de ser verden så meget smukkere end de negative,
Jeg er glad for Karl Marx for det er altid godt med noget der skiller sig ud fra alt det andet,
Jeg er glad for folk der har mange penge men stadig ikke er lykkelige, for så ved jeg at penge
Ikke altid gør en glad,
Jeg er glad for folk der altid snakker om deres musik, når de ikke kan spille på en skid eller skrive tekster, for så ved jeg at, fantasien stadig eksisterer sprudlende i menneskets sind,
Jeg er glad for autonome, fordi det gør mig glad, når der er nogle der vælger ikke at følge, de rammer som samfundet har opstilles for os alle,
Jeg er glad for ekspressionisme fordi det er fantastisk, med en kunstart der hylder det pessimistiske menneskesyn, og bruger farver som symboler,
Jeg er flintrende glad for Rusland - verdens iskolde jernnæve, med Lenins ånde kronisk i nakken, det melankolske, snedækkede, smukke, land, der aldrig nogensinde vil finde sig i noget lort, fra nogen rynkede røvhuller der tror de skal sætte for små hatte på folks hoveder,
Jeg er hysterisk glad for at vaginafikserede rødstrømpe- feministiske lebbehippier, skeder, fra 60erne konstant bliver ældre, for så behøves jeg snart ikke være bange, for enten at blive dræbt, eller sendt ud på en øde ø, fordi jeg har en pik!
Jeg er virkelig oprigtig, overdrevent, overordentlig meget, glad for folk som dig der læser mine tekster, for så kan jeg jo hjernevaske dig med min Bambi galskab, tusind tak.
Glad
Glad
Glad,
Forsættes muligvist…

Sovepiller i træthed

2010-01-07T06:14:00.001-08:00

Jeg er træt af overproppede italienske stinkende nymoderne metroer
Der er så smarte at de aldrig virker, og jeg er træt af folk der hiver i nødbremsen når den går i stykker, og jeg er træt af fede damer der presser deres maver op af en, når man endelig har fundet et sæde, at sidde på, og jeg er træt af at det koster 21 kroner at komme fra Flintholm til Nørreport, når turen kun tager 12 minutter, og man kun kan nå at være i byen i mindre end en time, ellers skal man betale billetten igen, og jeg er træt af DSB, fordi de skriver på deres hjemmeside at et ungdomskort koster 100 kroner, og at der så tre dage efter dumper en regning på 400 kroner ind af ens brevsprække,
Og jeg er træt af overvægtige, selvfede, selvhøjtidelige, arrogante, magtliderlige, svensker- uniformbærende, metrokontrollører der tror de har fået deres uniform af selveste Hitler, Julius Cæsar, Lenin, eller Stalin, og jeg er træt af folk der tager deres cykler med i metroen, som om de ikke kunne cykle hjem, eller hvert fald vente til at metroen ikke er proppet.
Jeg er træt af folk der siger de vil bede gud om hjælp, når vi snakker om problemer som ondt i maven, hvis der endelig findes en gud, tror du så overhovedet han gider bruge tid på forkælede kællinger fra Rungsted der har ondt i leveren efter den daglige flaske vin, hvis pris kunne rede en hel afrikansk landsby?
Jeg tror jeres såkaldte ”Gud” har travlt med at høre på folk fra Afrika, Rusland, Polen, og Indien eksempelvis.
Kære kristne forkælede danskere, jeg tror Gud har en telefonsvarer hvor jeres selvoptagede beskeder, nærmest overfylder hans indbakke.
Og jeg er træt af nonner der siger de har samme forhold til Gud, som vi andre har til hinanden i et parforhold rent seksuelt, og jeg er træt af folk der prøver at definere det åndelige, prøver at give det en form, et udseende, fordi vi som mennesker bare ikke kan klare, at alt ikke kan forklares med logik, og teorier,
Jeg er træt af vejrudsigten der siger at solskinsvejr er godt vejr, som om der ikke findes mennesker der godt kan lide regn og mørke, og jeg er træt af latterlige skallede metrologer, der ikke kan holde sig til vejret, men absolut skal ødelægge et i forvejen dårligt show på tv 2, ved at prøve og være sjove,
Og jeg er træt af folk der ikke har kritisk sans når det kommer til information, men bare hopper lige ned i kviksandet, hver eneste gang enten Ekstrabladet, BT, eller se og hør, lukker et eller andet overdrevet bizart bræk udover dem, som om det kræver noget, at sætte sig ind i tingene, og forstå at journalister også skal tjene penge,
Og jeg er træt af piger der har taget så meget sol deres hud ligner træ, og jeg er træt af mænd der har taget så meget sol at deres hud ligner træ, og jeg er træt af folk der tror de får længere pikkemænd, når de får tatoveringer, kamphunde, store biler, eller tager steroider, men ikke fatter at eksempelvis steroider får deres mini pikkemænd til at krympe endnu mere,
Og jeg er træt af folk der render rundt med deres klamme mobiltelefoner, og hører musik, som om alle omkring dem har samme musiksmag som dem, og som om normalt fungerende mennesker, vil kigge på dem, og tænke hold da op hvor er de seje,
Og jeg er træt af buschauffører, der ikke tager hensyn til folk med krykker, blinde, børn, eller gamle mennesker, men bare bremser så de vælter som bowlingkegler ned igennem gangen,
Jeg er træt af Brian bonderøv, der siger man ikke kan gå igennem strøget, uden at blive stukket ned, selvom de aldrig har været der før, og ikke engang ved hvordan den lille havfrue ser ud,
Og jeg er træt af folk der slikker hinanden i røven, og klapper hinanden på skulderen helt uden grund, men gør det fordi de åbenbart ikke har fattet, at venlighed kan virke virkelig kvalmende,
Og jeg er træt af statistikker, og folk der tror på dem, som om der ikke kan manipuleres med dem, og som om alt ikke kan og skal tages med et gran salt,
Og jeg er træt af at folk, der har et lorte liv, skyder skylden på deres forældre, som om man ikke selv har en finger med i spillet, og ikke selv vælger sine veje,
Og jeg er træt af folk der hader politikere uden at kende deres politik, hvordan kan man fokusere på personen, frem for politikken?
Og jeg er træt af folk der skrider fordi de skal spise, når man spiller wow sammen med dem, og lader en stå midt i kaos af blodtørstige monstre
Og jeg er træt af at kunsten, er ved at blive ædt op af akademiske fjolser i jakkesæt, der tror de kan sætte en finger, og en definition på hvad der er rigtigt og forkert,
Og jeg er træt af folk, der prøver at definere kunst, prøver at begrænse den og putte den i kasser som resten af samfundet, når kunsten burde være fri og tilgængelig for alle,
Og jeg er træt af selvhøjtidelige klynkende digtere, der læser kliche kærligheds tekster op, med en påtagethed der ikke længere er unik, men snart normal i disse lag,
Og jeg er træt af digte uden lyrik, det føles for mig ligesom at æde en vaffel uden is,
Og jeg er træt af folk der vil forbyde rygning, eftersom vi er mange der holder af at dyrke hærværk på os selv, burde det være vores eget problem, og ikke regeringens,
Og jeg er træt af folk der er trætte af at være trætte, når de udmærket godt ved der findes sovepiller,
Og jeg er træt af folk der er bange for kærlighed, når et hvert sekund med dette i virkeligheden burde nydes
Og jeg er træt af folk der er bange for at binde sig, som det er et så kæmpemæssigt gigantisk problem at kunne lide andre mennesker end sig selv,
Og jeg er træt af folk snakker om klima mens vi alle sammen er ved at drukne i pisse gul sne,¨
Jeg er træt af mine sko fordi de får mine føder til at lugte, og jeg er træt af mine sokker fordi de lugter på grund af mine føder,
Og jeg er træt af idioter der kalder en for kærestekedelig, fordi man kan lide at være sammen med sin kæreste, sådanne typer burde komme sig over deres egne komplekser, og lære at mor ikke er den eneste kvinde i verden,
Træt
Træt
Træt
Træt

Levende livlig

2009-12-09T14:01:00.000-08:00

Jeg levede livet
Til det tog livet af mig

Irene Snuske baby

2009-12-01T16:32:00.001-08:00

Hun kigger irriteret på ham, gider ikke svare, men ved at alt andet ikke ville være fair. De våde hundeøjne gør hende i dårligt humør. Han er som et fugleæg i mellem hendes fingre, og i stedet for at passe godt på det, har hun lyst til at kvase det nu. Gaflen der ligger ved hendes hånd, hun kunne stikke den ind i hans hjerte, sådan at hun kunne slippe for den sædvanlige omgang følelsesporno. Ordene ligger lige på hendes tunge, men hun holder dem krampagtigt tilbage, tramper rundt i tanker. Han kigger stadigvæk, hans lange pandehår, er faldet ned i ansigtet, og nu ser han endnu dummere ud. Gad vide, hvor lang tid man får for at slå en idiot ihjel, hvis man er en kvinde, og gør det med sine bare næver?
Han smiler, hun brummer lidt, og drikker af et glas vin. Så åbner han sine læber, som en blomst, og afslører sine nikotingule kaffetænder.

”Hvad vil du have at spise?”
Hun trykker sin ene finger igennem duen, og ønsker at det var hans øjenæble.
Rollen som den venlige pædagogagtige altid dialog-elskende, er hans, men nu prøver hun hans replikker. Lamperne brænder imod hendes hud, sminken lugter og klør, folk forventer.
”Alfred du er en skide sød fyr, det er du altså, men…”
Hans mund bliver skæv, øjnene flakkende som en fakkel i blæsevejr.
” Irene skat, smukke skat, jeg…”
Hun presser brækket ned i sin hals, synker det, og spiller skuespillet til fulde ”Nej jeg kan ikke mere, du er mere som en ven, måske endda en bror.”
Hans øjne er undrende, vurderende ”Jamen Irene snuske baby, du har jo ingen bror?!”
Gaflen brænder i hånden, hun hader at snakke, og vælger udvejen i stedet.

Novelle af mig.. 13år

2009-12-01T16:14:00.000-08:00

13 år
Regnen silede ned i stride strømme, og fik palmebladene til at gynge op og ned som sommerfuglevinger. De våde farvede lanterner hang langs husenes tagrender, og lyste den mørke nat svagt op.
Han stod for enden af en seng uden andet end en madras, hans hvide shorts og hawaii skjorte var gennemblødt, håret lå klistret ind til hovedet. Vandet dryppede fra ham, og lavede en pyt på det lyserøde gulvtæppe. Lyset fra en rød lampe, fortalte at rummet var optaget, og at det nu tilhørte ham.

Væggene var gule af nikotin, lugten af sved og indtørret sæd hang tungt i luften. Ville han ikke hjælpe drengen? Ville han hjælpe drengen i den udfordrende kjole hvis han gjorde det. Hjælpe ham væk fra det kummerlige liv?

Hans samvittighed bankede i baghovedet, hjertet slog hurtigt mod ribbene, men lysten til at gennemføre dette var uforklarlig. Et lyn flækkede himlen, ikke langt derfra, og et kort sekund forsvandt alt det forførende i drengens øjne.

For tre år siden, havde han ikke behøvet at betale for det, men det havde en afrikansk kvinde lavet om på.
Et bristet kondom, havde gjort ham til et spøgelse, et omvandrende lig med sorte rande om øjnene og indsunken hud. Han tændte en cigaret, pustede røg ud, drengen rullede rundt på sengen så det knirkede under ham. Pengesedlerne var stadig varme i hans våde lommer. Drengen smilede, legede med det lange lysebrune hår, lavede kysmund, så der kom revner i make uppen. Det var ucharmerende. Beskidt. Han skulle dø, og derfor skulle drengen i den uægte designerkjole med parykken også dø. Det virkede ikke fair.

De kunne også gifte sig, og rådne sammen i den thailandske jord, han hadede så umådelig meget.
Han kunne også betale drengen, for at stikke en kniv i hans hals så kunne hans forgiftede blod boble ud på gulvet, og skrive sandheden. Tvivlen ramte ham, varmen gjorde ham våd under armene, hans rystende fingre greb krampagtigt ud efter dørhåndtaget. Døren fløj op, vinden blæste svagt ind, og lyden af silende regn blev højere. Tanker som et insekt, det ønskede han sig, for nu var han bare et ådsel som gribbene snart ville æde af. Det var som om han allerede kunne lugte det rådne kød. Han gik baglæns ud i mørket, han kunne ikke, ansigtet var for ungt.

Drengens ansigt blev koldt, hans røde høje hæle klaprede imod gulvet, da han kom over i mod ham. Duften af billig deodorant og pudder, skød ind i hans ansigt, og skar i hans øjne. Drengens hånd greb om hans arm og rev hårdt til. Han så ind i de skæve øjne, og skævede ned til det flade bryst

"More money please, Mr. Torben..."

De brune øjne blev sorte, og gravede sig ind i hans sind. Han pustede røg ud og gik baglæns. Drengens ansigt blev groft, gennemborende og fyrre år ældre. Drengens små fingre greb om hans tunge guldkæde, og hev ham ind i rummet igen. Kynismen stod tegnet i de skæve øjne, hans nedadvendte mundvige og udspilede næsebor, men da han trådte ind igen bredte der sig et hurtigt og falsk smil på drengens læber.

Han kunne ikke stoppe nu, han havde fundet ham, han skulle hjælpe på den vej, han selv skulle gå.